PAÍS INSOMNIO
Francisco Véjar
I: Echar raíces en la arena que remueve el viento
(no es fácil)
Tardes en el patio trasero, nuestras vidas como
fotografías poniéndose color sepia en cualquier lugar, en
álbumes ajenos, en secreto.
CH. Wright (The Silent Generation)
Lo que olvidé decir antes de partir
Soy el doble que alguien ve en la multitud
a la hora del vértigo: peso y cielo desfallecientes.
Pero cualquier cosa es motivo de alborozo;
un payaso, un organillero, el crujido de una hoja,
cuando nos preguntamos para qué esperar tanto
si las nubes caen como fuegos artificiales
y yo, pantalones de pana y chaqueta de cuero,
en los bolsillos llevo un libro y una petaca
y sueño hundir mis suelas en la arena de la playa
tal si fuera el parque en dónde ahora camino
entre el murmullo de un sin fin de personas
cuando Santiago se despoja de sus máscaras.
Cualquier cosa debería contentarnos
el vapor de una taza de café,
los círculos imaginarios que haces volar en el aire,
una postal llegada desde Europa.
Este parque se parece a una ciudad cautivante
como si sus desperdicios se esfumaran ante tu mirada.
En tanto, dejas correr ríos sobre la mesa de algún restaurante.
Hay algo subterráneo en Santiago,
rostros inimaginables, muchachas rapadas, ciegos;
seres que como nosotros creen alejarse por un instante
del frío, del miedo y de la muerte.
*********
Feriado
Te complace este desorden de papeles sobre la mesa,
libros en todas partes, mensajes sin contestar,
y el gato ante la estufa. Te complace deambular
por calles calcáreas, de luz cenicienta
o ver al ciego comulgando en el mismo puesto de siempre:
todas calles y automóviles de una arquitectura imperfecta.
Te complace estar horas y horas sin hacer nada, pensando
que alguna vez entrarás a la rueda de ...
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