Das Messer ist schwer. Es ist ein gutes, teures Messer. Eine dicke Klinge, sicher zwei Handbreiten lang, ein kräftiger Holzgriff. Ein zuverlässiges Werkzeug. Obwohl schon ein paar Jahre alt und viel in Gebrauch, fast ohne Beschädigung. Solingen steht auf der Klinge, zwei gekreutzte Schwerter. Der Stahl ist vollkommen blank und jetzt auch naß vom Spülwasser, ein perfekter Spiegel. Er wendet es langsam hin und her und beobachtet die zuckenden Lichtreflexe. Irgendein Chrom-Molybdän-Stahl, geschmiedet natürlich. Nur in der Oberfläche gehärtet, damit er zäh bleibt. Er legt das Messer langsam ins Spühlwasser zurück, obwohl es schon sauber ist, und beginnt, die Teller abzuwaschen. Langsam, gründlich. Penibel, wie sie sagen würde. Sie sieht es nicht. Sie sitzt mit dem Rücken zu ihm auf einem Stuhl am Eßtisch, die Beine hochgelegt, sieht durch die Balkontür nach draußen und summt vor sich hin. Dieses gemeinsame Abendessen gehört dazu, seit Jahren. Der Tagesausklang, Abstand gewinnen, Ruhe finden. Heute ist alles anders: Bernauer ist vom Auftrag zurückgetreten.
Sie sieht nicht nach draußen. Draußen ist es längst dunkel. Sie beobachtet ihn im spiegelnden Glas der Balkontür. Er hat ein Problem. Und, wie immer, er redet nicht drüber. Männer reden ja immer nur über Erfolge, nie über Probleme. Sie muß warten. Wenn sie ihn darauf anspricht, gibt er eine ausweichende oder grobe Antwort und sagt erst recht nichts. Unten fährt ein Auto vorbei, langsam, auf Parkplatzsuche. Es scheint ein bißchen zu regnen. Sie hätte ihm ja auch was zu erzählen, das mit Harald. Aber heute nicht, obwohl sie es versprochen hat, nein heute nicht. Er hat schon Probleme genug, da kann sie nicht auch noch... Nein, besser morgen. Jetzt nimmt er schon zum zweiten Mal dieses schreckliche Ding aus dem Wasser, dieses Angebermesser. Sie selbst benutzt es nie, sie hat Angst davor, nimmt lieber das kleine mit ...
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