Kama Sywor Kamanda
La stretta delle parole
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Introduzione
di Maria Luisa Spaziani
Il nome di Kama Sywor Kamanda mi giungeva di tanto in tanto, in Francia e anche in Italia, associato a un titolo di premio letterario. Un’etichetta, non una scoperta. E per pigrizia, o a causa dei molti libri e nomi che, oggi, ci assalgono da tutte le parti del mondo, ho perso parecchio tempo, ritardando così l’occasione di una preziosa amicizia che avrebbe potuto iniziare vent’anni prima. E, soprattutto, ho a lungo mancato l’incontro con la sua poesia.
Chissà se Baudelaire, guardando per la prima volta i quadri di Delacroix, ha avuto le stesse impressioni che ho avuto io leggendo le opere di Kamanda. Ci si abitua ai nostri contemporanei, agli artisti “delle nostre parti”, ai vicini “del nostro giardino”, e, con pochissime eccezioni, si ha la sensazione di trovare, anche nelle novità, proprio ciò che ci si aspettava. Fremiti, non lampi.
Sì, Delacroix. Il paragone non è forse dei più esatti, ma, leggendo Kamanda, sembra di toccare, anzi si tocca, la vita stessa con i suoi colori, i suoi movimenti, la sua musica misteriosa e sempre differente; direi persino il suo gusto, non il gusto nel senso estetico della parola, ma quello che si sente sulla lingua, amaro, dolce, acido, per esempio il gusto della madeleine. Nei suoi scenari nitidi, egli scava nel nostro passato fino allo strato profondo dell’inconoscibile e dove, per qualche paradosso, scopriamo l’elemento personale e unico, la voce che parla a noi soltanto e a nessun altro. In lui, il reale e il surreale si mescolano, la vita e la morte compongono una lunga treccia multicolore.
Cos’è l’Africa? Un continente? Uno stato d’animo? Un concetto spirituale? Potremo mai comprenderla, conoscere le sue verità? È impossibile, sì, ci ho provato con i romanzi di ...
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