Carlos Barbarito
Proust y otras apariciones
¿ Qué fuerza ejerce sobre ellos su influjo
mientras soplan desde abajo cierto incienso
hacia un cielo lejano, inmutable?¿ A qué
negro sol veneran, semidesnudos? No paren,
o paren invisible, secreto, papel de acre mística,
mundo antes de Mercator. No lo dudo,
sienten miedo, a sus pies la tierra gira en colapso,
ante sus ojos la muerte adquiere forma de llama
y el fuego toma arbustos hacia Orión,
El Havre, Pennsylvania. En un teatro,
en penumbras, el éter dura lo que la inocencia,
en un punto entre fruto y espanto,
en olas que reflejan luz de opacidad.
(¿cuánto mide y pesa ahora la tierra,
ahora que ninguna pregunta es pertinente,
ninguna respuesta, satisfactoria?).
(Rue la Fontaine, Auteuil, 10 de julio de 1871)
Una pequeña sonata para mitigar
los gritos, un poco de agua caliente,
enseguida el tiempo.
Lo ancho y extendido a contraluz,
se abre. A los ojos casi ciegos,
se abre. ¿Qué fue
de lo acuoso, lo espeso, lo cálido?
¿Qué es ahora, sudores,
apuros, telas blancas?
¿Qué será cuando todo
esté urgido de palabra
y la palabra no acuda,
y valga, en el fondo de la noche,
entre lentos látigos y luces inmóviles,
menos que un balido,
menos aún que un aullido?
¿De qué manera puede uno vivir una vida?
Rothko.
En la playa, contra las olas, persiste y se lastima.
Se lastima como un hombre,
un animal,
una mujer desnuda y hambrienta.
¿Qué sol no es frío?
¿Qué amor no es número secreto,
ojo de tiempo, hierba seca a la que darán fuego
a los pies del más perfecto desconocido?
Bebe de su propio vientre,
mastica su propio mal, lo traga.
Se lastima mientras anda al revés,
de espaldas, sumergido, contrahecho
Por el linde, la orilla, el extremo,
lo último, ...
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