Franz Kafka
Brief an den Vater
Liebster Vater,
Du hast mich letzthin einmal gefragt, warum ich behaupte, ich hätte Furcht vor Dir. Ich
wußte Dir, wie gewöhnlich, nichts zu antworten, zum Teil eben aus der Furcht, die ich vor
Dir habe, zum Teil deshalb, weil zur Begründung dieser Furcht zu viele Einzelheiten gehören,
als daß ich sie im Reden halbwegs zusammenhalten könnte. Und wenn ich hier versuche, Dir
schriftlich zu antworten, so wird es doch nur sehr unvollständig sein, weil auch im Schreiben
die Furcht und ihre Folgen mich Dir gegenüber behindern und weil die Größe des Stoffs über
mein Gedächtnis und meinen Verstand weit hinausgeht.
Dir hat sich die Sache immer sehr einfach dargestellt, wenigstens soweit Du vor mir und, ohne
Auswahl, vor vielen andern davon gesprochen hast. Es schien Dir etwa so zu sein: Du hast
Dein ganzes Leben lang schwer gearbeitet, alles für Deine Kinder, vor allem für mich
geopfert, ich habe infolgedessen »in Saus und Braus« gelebt, habe vollständige Freiheit gehabt
zu lernen was ich wollte, habe keinen Anlaß zu Nahrungssorgen, also zu Sorgen überhaupt
gehabt; Du hast dafür keine Dankbarkeit verlangt, Du kennst »die Dankbarkeit der Kinder«,
aber doch wenigstens irgendein Entgegenkommen, Zeichen eines Mitgefühls; statt dessen
habe ich mich seit jeher vor Dir verkrochen, in mein Zimmer, zu Büchern, zu verrückten
Freunden, zu überspannten Ideen; offen gesprochen habe ich mit Dir niemals, in den Tempel
bin ich nicht zu Dir gekommen, in Franzensbad habe ich Dich nie besucht, auch sonst nie
Familiensinn gehabt, um das Geschäft und Deine sonstigen Angelegenheiten habe ich mich
nicht gekümmert, die Fabrik habe ich Dir aufgehalst und Dich dann verlassen, Ottla habe ich
in ihrem Eigensinn unterstützt und während ich für Dich keinen Finger rühre (nicht einmal
eine Theaterkarte bringe ich Dir), tue ich für Freunde alles. Faßt Du ...
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