Dalar rächt sich
Die Frau des Dalar stand an einer Straßenpumpe in einer der Eingeborenenstraßen von
Bombay. Sie drehte den Hahn auf und hielt den Kopf ihres sechsjährigen Knaben darunter
und wusch ihn mit den Händen.
Es ist morgens sieben Uhr, und die Straße wimmelt von Indern, die wie nackte Rudel Rotwild
aneinander vorübereilen. Ziegenherden und Scharen von Truthühnern treiben neben
zweiräderigen hohen Lastkarren über das Pflaster. Inder sitzen am Trottoirrand, lassen sich
rasieren, ihre Ohren reinigen und ihren Leib massieren. Die Straßenfriseure, mit dem
Toilettenwerkzeug im Gürtel und bis auf Gürtel und Turban unbekleidet, hocken neben ihrer
Kundschaft am Trottoirrand.
Die Frau des Dalar hatte ihrem Knaben das schwarze Haar blank gestrichen, daß sein Kopf
wie der Lackschuh eines Europäers glänzte. Sie öffnete jetzt ihr eigenes Haar und hielt ihren
Kopf unter die Straßenpumpe; sie ließ den Wasserstrahl wie einen Glaskolben aufschlagen,
und das Wasser zerplatzte weit im Kreise.
Ein Zebukalb, ein wilder Hund und ein paar Truthühner, die sich um die Pumpe tummelten,
kamen herbei und schlurften die Wassertropfen auf.
Die zwei indischen Arbeiter in Dalars offener Schneiderbude, welche Turbanbänder und
Schleier auf englischen Nähmaschinen säumten, lachten über den spritzenden Wasserstrahl,
und Oliman, der eine der Gehilfen rief der Frau des Dalar den Brahmanenspruch zu: »Elida,
nimm dein Haupt in acht, daß es nicht zu Wasser wird unter der Quelle.«
Elida, die Frau des Dalar, antwortete ihm nicht.
Sie schickte aber, als sie ihr schwarzes Haar ausrang und sich aufrichtete, mit der Wimper
zuckend den Knaben zu dem, der gesprochen hatte. Oliman legte seine Hand auf eine
Sekunde auf das frische schwarze Haar des Knaben, murmelte ein Gebet über ihm und ließ
ihn wieder gehen. Dann beugte er sich demütig und scheu über seine Nähmaschine, ließ Öl
aus der Kanne in die Räder tropfen und nähte weiter.
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