Rina Peressotti Paolini
Un blec di vite che no pò tornâ
.o0o.
A mi torne tal cjâf
simpri plui spes,
il timp passât
de nestre verde etât
e mi strussii pensant;
ma se no vevin nie,
ma propit nie di nie,
cemût chei timps
tal cûr sono restâts?
Prime di cene
cori jù tal riul a lavâ i pîts,
suiâsi tun grimâl
e vie a pît net
sui çufs de arbute verde.
Cenâ di corse,
un ûf, polente e lat
e fûr a cjapâ lusignis
pai cjamps,
cjalalis e tornalis a molâ.
Pò, vicin il spolert,
la lastre in bore
ch'al sclopetave il fûc,
a scosolâ fasui,
o specolâ la blave
pes gjalinis;
stussigâsi sot vie
e ridi par un nie.
E cuant che si colave
plens di sium
cjoli il lampion
e a sachemule,
i piçui sore i grancj
inviâsi sù.
Fâsi il segno de Crôs,
une preiere,
e sprofondâsi dentri
tal stramaç di scartòs
che cricavin
sglonfâts e tirâts su,
sui linzui
che nulivin di lissie
e svolâ vie lontan,
su lis alis dal sium
viars il doman.
Utubar 1985
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