Charles Bukowski
Clase
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No estoy muy seguro del lugar. Algún sitio al Noroeste de California.Hemingway acababa de terminar una novela, había llegado de Europa o de no sédonde, y ahora estaba en el ring pegándose con un tío. Había periodistas,críticos, escritores -bueno, toda esa tribu- y también algunas jóvenes damassentadas entre las filas de butacas. Me senté en la última fila. La mayorparte de la gente no estaba mirando a Hem. Sólo hablaban entre sí y se reían.
El sol estaba alto. Era a primera hora de la tarde. Yo observaba a Ernie.Tenía atrapado a su hombre, y estaba jugando con él. Se le cruzaba, bailaba,le daba vueltas, lo mareaba. Entonces lo tumbó. La gente miró. Su oponentelogró levantarse al contar ocho. Hem se le acercó, se paró delante de él,escupió su protector bucal, soltó una carcajada, y volteó a su oponente deun puñetazo. Era como un asesinato. Ernie se fue hacia su rincón, se sentó.Inclinó la cabeza hacia atrás y alguien vertió agua sobre su boca.
Yo me levanté de mi asiento y bajé caminando despacio por el pasillo central.Llegué al ring, extendí la mano y le di unos golpecitos a Hemingway en el hombro.
-¿Señor Hemingway?
-¿Sí, qué pasa?
-Me gustaría cruzar los guantes con usted.
-¿Tienes alguna experiencia en boxeo?
-No.
-Vete y vuelve cuando hayas aprendido algo.
-Mire, estoy aquí para romperle el culo.
Ernie se rió estrepitosamente. Le dijo al tío que estaba en el rincón.
-Ponle al chico unos calzones y unos guantes.
El tío saltó fuera del ring y yo le seguí hasta los vestuarios.
-¿Estás loco, chico? -me preguntó.
-No sé. Creo que no.
-Toma. Pruébate estos calzones.
-Bueno.
-Oh, oh... Son demasiado grandes
-A la mierda. Están bien.
-Bueno, deja que te vende las ...
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