Muerte
Tu manto no es negro, todo lo opuesto
No cubres
sino que abres, y tu vestido es la desnudez
Llegas enseñando que la ropa es un maquillaje,
que el maquillaje es una prenda que no sirve
No le sirve al muerto el vestuario último
Ni el polvo rojizo suaviza blancuras
Quizá tu desnudez sea blanca,
porque tu paisaje es la suma de las luces.
¿Qué otro color muestra la inmensidades
al ojo de la carne?
Tampoco debes ser blanca
Quizá transparencia
Eres mujer porque la mujer es el paso,
del fin al comienzo,
polvo y carne
El lugar donde acabas
y la fuente en que te llenas
Tu punto es el suspenso
de la monarquía del tiempo
La entrada
a los ritmos sin fin de la partícula y el todo
Ellos bailan, apretados;
anudados
Como la muerte blanca te llevas el frío,
como la roja olvidas el calor,
tibieza de alma
Eres la puerta al más acá, al de siempre,
al debajo de la piel, al encima del sol
Amas el amor
Ese día nadé en el océano de tu silencio,
Y el sonido no se extraña en tu distancia corta,
en tu caricia de oro...
Yo te vi en aquel momento, mujer desnuda,
en tu mirada transparente;
y me acariciaste, y me hiciste llorar,
porque ese amor trascendido que a ti te gusta,
aún no cabía en mi alma.
...
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