Charles Baudelaire
AL LETTORE
La stoltezza, l'errore, il peccato, l'avarizia,
abitano i nostri spiriti e agitano i nostri corpi; noi
nutriamo amabili rimorsi come i mendicanti alimentano
i loro insetti.
I nostri peccati sono testardi, vili i nostri
pentimenti; ci facciamo pagare lautamente le nostre
confessioni e ritorniamo gai pel sentiero melmoso,
convinti d'aver lavato con lagrime miserevoli tutte le
nostre macchie.
È Satana Trismegisto che culla a lungo sul cuscino del
male il nostro spirito stregato, svaporando, dotto
chimico, il ricco metallo della nostra volontà.
Il Diavolo regge i fili che ci muovono! Gli oggetti
ripugnanti ci affascinano; ogni giorno discendiamo
d'un passo verso l'Inferno, senza provare orrore,
attraversando tenebre mefitiche.
Come un vizioso povero che bacia e tetta il seno
martoriato d'un'antica puttana, noi al volo rubiamo un
piacere clandestino e lo spremiamo con forza, quasi
fosse una vecchia arancia.
Serrato, brulicante come un milione di vermi, un
popolo di demoni gavazza nei nostri cervelli, e quando
respiriamo, la morte ci scende nei polmoni quale un
fiume invisibile dai cupi lamenti.
Se lo stupro, il veleno, il pugnale, l'incendio, non
hanno ancora ricamato con le loro forme piacevoli il
canovaccio banale dei nostri miseri destini, è perché
non abbiamo, ahimé, un'anima sufficientemente ardita.
Ma in mezzo agli sciacalli, le pantere, le cagne, le
scimmie, gli scorpioni, gli avvoltoi, i serpenti, fra
i mostri che guaiscono, urlano, grugniscono entro il
serraglio infame dei nostri vizi,
uno ve n'è, più laido, più cattivo, più immondo.
Sebbene non faccia grandi gesti, né lanci acute
strida, ridurrebbe volentieri la terra a una rovina e
in un solo sbadiglio ingoierebbe il mondo.
È la Noia! L'occhio gravato da una lagrima
involontaria, sogna patiboli fumando la sua pipa. Tu
lo conosci, lettore, questo ...
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