Christo Botev
Hadji Dimitre
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Il est toujours vivant là-haut, sur le Balkan.
La poitrine trouée d'une blessure profonde
Il gît et gémit, tout couvert de sang;
Frappé dans sa jeuness, le héros.
Il a jeté son fusil inutile,
Son sabre s'est brisé dans l'ardeur du combat.
Et sa tête vacille et ses yeux s'obscurcissent
Et sa bouche maudit l'univers tout entier.
Il gît notre héros, tandis qu'en haut du ciel
Le soleil, arrêté, flamboie et se courrouce.
Dans la plaine, très loin, chantent les moissonneuses.
Et le sang se répend, le sang coule sans cesse.
C'est l'époque de la moisson... Chantez, esclaves,
Plus tristement! Et toi, soleil, brûle plus fort
Sur la terre asservie! Le héros va mourir,
Il va aussi mourir... Mais tais-toi, ô mon coeur.
Celui qui succombe pour la liberté
Ne meurt pas! Sur lui pleurent
La terre et le soleil et toute la nature!
Et les poètes le célèbrent dans leurs chants!
Le jour, l'aigle l'abrite à l'ombre de ses ailes.
Et le loup vient lécher tout doucement ses plaies.
Et le faucon, l'oiseau des héros fordroyants,
Veille jalousement sur le héros, son frère.
Voici que le soir tombe et qu'apparaît la lune,
Le ciel va se remplir d'étoiles, goutte à goutte.
La forêt bruit, le vent imperceptible souffle.
Tout le Balkan chante le chant des haïdouks.
L'heure sonne où les nymphes en parures blanches
Viennent gracieusement se livrer à la danse,
D'un pied léger frôlant à peine l'herbe verte,
Puis auprès du héros se posent, attentives.
De simples des prairies, l'une panse ses plaies,
L'autre humecte ses mains et ses tempes d'eau fraîche.
Et celle qu'il regarde, c'est la plus rieuse,
...
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