Julio Flórez
EL CÓNDOR VIEJO
En una roca de la sierra umbría
vive un cóndor ya viejo y desplumado,
que contempla la bóveda vacía,
con tan honda y letal melancolía,
cual si estuviese allí petrificado.
Ya no puede volar; y cuando empieza
la blanca nube a coronar la altura,
envidioso la mira con tristeza
inclina taciturno la cabeza
sobre su roca inconmovible y dura.
Sirve de escarnio a los demás condores
que anidan en las cumbres de granito,
y que del hondo espacio triunfadores,
bañan su cuello en mares de colores
al desgarrar la aurora el infinito.
En la noche, en los hondos agujeros
de su peñón, donde las brisas suaves
se refugian, él sueña cosas graves:
ya que eleva en el aire a los corderos;
ya que agarra en las nubes a las aves.
Mas se mira las alas compungido
y no halla en ellas ni siquiera rastros
de aquel tiempo en que hubiera hasta podido
colgar su enorme y silencioso nido
de las rubias pestañas de los astros.
Cuando orgulloso, en inauditos vuelos,
tocaba altivo con sus negras plumas
los bruñidos cristales de los hielos,
al hundirse en el polvo de las brumas
bajo el zafiro inmenso de los cielos.
Cuando al rugir el rey de los titanes,
el ancho mar que eterna rabia alienta,
llegaba a los altísimos volcanes
por sentir estertores de tormenta
y escuchar aleteos de huracanes.
Cuando ávido de luz y ambientes puros,
del sol siguiendo el luminoso paso,
desde los altos peñascales duros
iba a alumbrar sus ojos verdioscuros
con los rojos incendios del ocaso.
Yo conozco un poeta desplumado
como el cóndor aquel, cuya presencia
es un escombro triste del pasado:
ya no puede volar; hoy vive atado
a la roca fatal de la impotencia.
Eso pensé de ti; mas hoy que ...
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