Miguel Arteche
El vuelo
¡Las alas, sí, las alas, y el vuelo, sí, y el vuelo
aterradoramente sobre el espacio frío!
Para volar: un paso; para caer: un cielo,
y un cuerpo que se entierra como si fuera el mío.
Sólo quien anda muere. Sólo quien muere vive.
Para morir nos basta nada más que un momento.
Lo que se entierra es vuelo. Y el cuerpo, lo que escribe
toda una gran mañana de morir en el viento.
Puede ser que seamos y que fuimos. El mundo
golpea, tunde, embiste los solitarios huesos.
¿Pero hacia dónde el vuelo? ¡Subir, subir! Profundo
caer bajo terrones con los terrones besos.
Me desprendo, me ausento, me hago tierra un poquito.
Se desprenden los cielos, se desgajan las alas.
Se ciega el pozo abierto. Sobre la mano: un grito.
Emergen sobre el limo las tenebrosas palas.
Repican, menudean, cavan, buscan mis manos.
¿Y para qué esta tierra, y para qué este cielo?
Se hacen viejos los dóndes, los años se hacen canos
cayendo, regresando. ¿Pero hacia dónde el vuelo?
Echan la red, y esperan. La cuna a la deriva.
La empuja el viento. ¡El viento! La red se hace mortaja.
Sobre la cuna un algo de pala fugitiva.
En la semilla muerde un ala que trabaja.
Nos vamos, ya nos vamos. es todo un nacimiento
el irse, el irse, el irse, amor mío: tú sabes
toda la gran penumbra que dejamos. ¡El viento
arrastra hacia otra tierra las sepulturas naves!
...
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