La Muerte de Don Quijote
Carlos R Mondaca
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Se moría el heroico caballero:
le abrazaba la fiebre las entrañas:
volcán en que fundieran las montañas
la vida secular del ventisquero.
Rocinante soñaba con los viajes,
cuando al claror del sol o las estrellas,
fulguraba la gloria de sus huellas,
bajo la santidad de los ultrajes.
Y Rucio era feliz.... Tranquilo y grave ,
bajo el inmenso dombo de los cielos,
pacía sin visiones, sin anhelos,
como el que todo ha visto y todo sabe.....
Todos eran felices.... Solamente,
Don Quijote en su cruel melancolía,
más implacable cada vez sentía
la corona de angustia de su frente.
Y vio las grandes aspas del molino,
estremecidas en su alegre giro,
bajo un gran viento, como un gran suspiro,
por todas las crueldades del destino.
Sintió todo el dolor de las pedradas,
que lloviera sobre el galeote,
el infame librado del garrote
con esfuerzos del alma y de la espada.
Y anegado en un piélago de pena,
comprendió que hasta Sancho lo engañaba,
que hasta esa alma sencilla era una esclava
de la humana maldad en la cadena.
Y entonces solamente brotó un largo
arroyo de sus ojos ya vidriosos,
un infinito llanto silencioso,
cuanto más silencioso más amargo.
Y al frío de la alcoba solitaria,
en el tedio infinito de sus horas,
ante la santa imagen seductora
arrodilló la mente visionaria.
Y en el silencio augusto de la noche,
vio sus dos ojos, como dos estrellas
y oyó la dulce voz de la doncella
con las melancolías del reproche.
Y fue un licor celeste su amargura,
y se olvidaron todos sus agravios;
y una santa sonrisa entre los labios,
entregó el caballero su alma pura.
Pero no... Tú no has muerto, ¡oh Don Quijote!
Tú no puedes morir!... Es necesario
que otra vez ...
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