El Suburbio
Carlos R Mondaca
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Huerto sin fin de infectas flores,
ruta sangrienta que no acaba,
lecho de todos los dolores;
amor no besa, sino clava
en este lecho de dolores.
Y las mujeres, ¡pobres hembras,
que, estérilmente fecundadas,
del dolor llevan la gran siembra
en las entrañas destrozadas!
La noche trágica de su alma
no vio el temblor de estrella alguna.
Viven pudriéndose en su calma
como se pudre una laguna!
Sus carnes flacas arrebuja
la sordidez de los harapos;
un viento ronco las empuja
y las sacude como un trapo.
La espalda curva se doblega,
como una rama desgajada;
y el vientre flácido se pliega
como una negra tierra arada.
Brazos torcidos de sarmientos;
mano esquelética y crispada;
muslos llagados y sangrientos;
plantas heridas e infamadas.
Seno que cuelga de lacería...
podrida fuente de que vierte
todo el horror de la miseria
con las angustias de la muerte...
Los flacos niños que devora
el dolor, desde el primer paso,
y en las sonrisas de la aurora
tuvieron ya dolor de ocaso.
Los que nacieron fatigados,
y con el peso de cien vidas,
van arrastrándose cansados
y desangrando en cien heridas.
Pasan los hombres, duros, torvos,
sin otra luz sobre sus ojos,
que la salta de sus corvos
súbitamente en lampo rojo...
Sin otra luz en su cabeza,
ni otro calor en sus arterias,
que el resplandor de la tristeza,
y que la fiebre de miseria.
Lívida grey amedrentada
que, agonizando sin descanso,
va como un río sin remanso;
va como un río hasta la nada,
agonizando sin descanso.
los pies hundiéndose en el lodo,
nimbada en sombras la cabeza,
van escribiendo el rojo éxodo,
y van viviendo su tristeza,
enamorados de su lodo.
Bajo sus frentes, sin un astro
se replegó la noche entera:
sobre sus vidas rodó ...
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