Pietro Barbera
Segesta
Lastricata di millenari ciottoli
l'irta salita stretta tra le agavi
imbrattate da mani innamorate.
Corazzieri con elmi
di sbocciate corolle.
Ampi passi, sui gradoni,
percorrono secoli ad ogni balzo,
ansimanti di rotto fiato.
Sacerdoti, candide tuniche,
piedi striati in sottili sandali di cuoio,
s'intravedono nell'incenso
al crepuscolo.
Calchiamo, intimoriti,
orme invisibili nel sacro tempio.
Le colonne ci fissano austere,
pallide guance di pietra rosata.
Trattengono il sole al tramonto
Nell'ultimo rito serale
sciolto nel canto dei corvi
custodi d'anime perse.
Dall'orrido taglio,
l'eco d'acque rafferme,
si leva un profumo
di selva arsa.
Si esalano urla vendicative
di sepolti guerrieri
per il sangue versato
nei corsi di pietra.
Cemento di storia.
Trombe tonanti in cima al monte
precedono voci d'istrioni
nel teatro delle rivissute emozioni.
Fuse nella mente le scene
sfumano nell'orizzonte
brulicante di lanterne notturne,
damigelle della luna.
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