Juan Arolas
El ángel caído
El toque de la oración
I
Hay hora solitaria,
si el día finaliza,
que en mística plegaria
se pierde o se desliza.
Y el mundo empedernido
cuando su golpe llega,
se duerme a su sonido,
mientras el justo ruega.
Mas ella gira y vaga
por torre y por veleta,
como infalible maga,
que al tiempo se sujeta.
Y allá en el campanario
de gótica estructura,
la mano del horario
dirige y apresura,
y al punto ya prescrito,
con invisible traza,
sobre metal bendito
golpea fuerte maza.
Resuena el bronce hueco
con majestad sonora,
dejando atrás un eco
que bien suspira o llora,
que salta, vibra y crece,
que a pausas va muriendo,
y al fin desaparece
con apagado estruendo.
Ya es muda la campana,
ya nada clamorea,
y solo el aura vana
su cóncavo pasea,
y mientras sosegado
su seno no retumba,
del día que ha pasado
parece hueca tumba.
Parece Pitonisa,
que oráculo revela,
y el labio cierra aprisa,
quedando en centinela,
que en altas soledades
se puso con la mira
de pronunciar verdades
al mundo de mentira.
Su voz ha sido un canto
que la alabanza encierra
del que es tres veces Santo,
señor de cielo y tierra.
Los justos que anhelaron
las eternales palmas,
sus ruegos exhalaron
del fondo de sus almas,
y en esta baja hondura
do tienen luz prestada,
que roba noche oscura,
ladrón que está en celada,
suspiran por el día
que sigue al mortal paso,
que en luz y en alegría
no conoció el Ocaso.
Y al cielo va una nube
de súplicas y ruegos,
que a las estrellas sube
para adornar sus fuegos.
Las sombras precipitan
densísimos vapores,
y un nuevo mundo imitan
sin luces ni colores.
Del todo desparece
la realidad del día,
y en torno ...
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