Juan Arolas
El Hombre
De capullos que el polvo ha cobijado
nacemos como insectos zumbadores
a recorrer los límites del prado,
y a murmurar del sol y gastar flores.
Volando con inquieto desvarío,
ebrios de olor y ricos en las galas,
o nos hiela una gota de rocío,
que es lazo de cristal a nuestras alas,
o el mismo sol que alegre fecundiza
cuanto en el mundo existe, nos abruma,
nos seca, nos abrasa, y es ceniza
nuestro adorno de gasas y de espuma.
Pero el murmullo y la inquietud nacidos,
sin saciarnos jamás en pensil lleno,
quejas de ingratitud son los zumbidos
que damos a la flor que nos da el seno.
¡Qué orgullo si cruzamos los jardines!
¡Qué olvido de aquel polvo de la nada!
¡Qué riquezas y trenes de festines!
¡Qué pompa tan gentil y abrillantada!
El uno con penachos de oro y seda
se mira en un pacífico arroyuelo,
que la brisa no arruga y que remeda
las nubes que deslizan por el Cielo.
El otro más ventura se promete
si logra enamorar a una flor gualda,
mostrando su bruñido coselete
labrado de purísima esmeralda.
Quien ciñendo su cuerpo relumbrante
de anillos con cadena artificiosa,
que despiden los fuegos del diamante,
asiste al nacimiento de una rosa.
Quien roza de azabache las antenas
con constante afición y airado empeño
en un vistoso grupo de azucenas,
como por despertar su blando sueño.
Quien vestido de grana y de topacio
sale de una listada maravilla
donde tiene su nítido palacio,
su lecho, su dosel y regia silla.
Quien ama demostrar, cual corresponde,
puesto en armas su fuerza y hermosura,
y sus alas finísimas esconde
debajo del metal de su armadura.
Quien esfuerza sus vuelos, pues confía
besar medio desnuda una violeta,
que al despuntar el alba se atavía
...
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