RENÉE FERRER
EL ARCÓN
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El tiempo
es un arcón con manijas de espera.
En un cuarto de pensión
o en un castillo de arena, tanto da,
una mujer,
un ser humano,
en todo caso, cualquiera,
entreabre la tapa
y se asoma a un estanque de sombra.
Más que verlos se palpan los retazos
de una tarde de abril o de diciembre
o del mes que no entró en el calendario.
Tantea, busca, aspira
la música de la gente conviviendo.
Un bar
y la incauta sangría de palabras hasta entonces
secretas.
Apilona y escucha
el inventario de gestos y desquicios,
el nido de un hornero en los cristales,
el Chesterfield saboreado a escondidas y tosiendo
en el patio de atrás;
el adiós,
hasta siempre,
-hasta siempre golpean los agravios.
En el ángulo que articula el domingo
las palomas se empujan bajo arcadas en calma,
y en la esquina más noche
el cabrilleo jadeando en las primeras playas,
el olor a silencio de los parques inmensos.
El tiempo es un arcón lleno de acciones tórridas,
de antiguos sentimientos.
Revolviendo se encuentra
el juego de caminar por el futuro,
las caricias que serán mañana;
ciertos cometas que vuelven cada trescientos años
con su coda de augurios y catástrofes.
Y el jazmín,
las caras del jazmín:
el de la muerte,
el de la vida,
y el huérfano
-ese que fue cortado para nadie.
Todo está dentro del tiempo.
Absurdas picardías,
menudencias perversas,
la trampa de pueriles actitudes mintiendo un
interés impúdico,
el desborde de un dique de silencio
confundido con un fondo de anís.
En el rincón más negro,
los disfraces:
las gasas del delirio vistiendo el talle erguido,
un pie descalzo
ensayando sus huellas en las dunas,
aquel cinturón de caracolas cimbreando un
murmullo violáceo,
la lista de obsesiones,
el tocado de sol ...
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