RENÉE FERRER
HIROSHIMA
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Yo, acantilado,
memoria del mundo,
ojos del mundo,
conciencia de los otros,
deletreo
los balbuceos de la rama
reverdecidos dentro de la desnuda claridad,
la seca impertinencia del estiércol,
los cómplices aromas de la calle.
Hay calma y bulle la vida.
La sangre madurando en contingencias corrientes,
el beso distraído,
el café atento.
Un niño llora,
y cuelgan de un alambre tres corpiños.
En la garganta de los pájaros la partitura del verano,
y en la intimidad del lecho
la curva tensa del deseo.
De pronto, un fuego fatuo voltea las caras
hacia la imprevista locura de la luz.
Con sorpresa se carbonizan los rastros de la alegría
y la tristeza.
Para todos igual se inmola el tiempo.
Los árboles no son más que fantasmas de ceniza
mínimamente suspensos en su forma.
Con sus frutos destituidos de la naturaleza
desfallecen de súbito en la nada.
Ojos,
con la noche desplomada definitivamente frente a la
mirada,
hurgando en el inventario de las cosas
la imagen pura.
Carnes que se retractan,
gritos,
llanto,
dilapidadas arcas de la vida.
Una flor gigantesca abre sus pétalos de fuego
hacia las nubes en desconcierto.
Los peces arden en aguas sentenciadas,
y el mar,
desde su vientre vencido,
escupe la obstinación de sus mareas.
Yo, acantilado,
dolido de recuerdos
y abrasado,
contemplo:
una lejana frotación de ramitas en la aurora.
Matar, matar es la consigna
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