LA LIBRERIA
Spesso io contemplo in estasi
la vecchia libreria,
la fida amica, l'anima
della stanzetta mia,
e, quando mesto io veglio,
parmi udirla cantare
le note indefinibili
che han le campagne e il mare.
Io, come un uomo celibe,
che per passar la festa
esce all'aperto, e in ozio
vagando alla foresta
coglie sbadato ai margini
un mazzolin di fiori,
e fa un pazzo miscuglio
di forme e di colori:
qui fuggendo i papaveri
dei greci e dei latini,
raccolsi del mio cranio
i pochi fiorellini:
qui, dì per dì, pascevasi
la giovinezza mia;
dell'alma è il calendario
la vecchia libreria.
D'antichi e nuovi scheletri
vi giace un cimitero:
messer Francesco spasima
presso il gagliardo Omero,
Rousseau e Plutarco fiutansi,
e i santi Evangelisti
placidi sonni dormono
in braccio agli antecristi!
Giusti, compagno incomodo,
dà nel fianco a Marini,
Manzoni inconsapevole
sostiene Niccolini;
sotto que' vetri sparvero
gelosie di mestiere,
e vivono in famiglia
codice e canzoniere.
Vi son volumi fracidi
dei secoli passati,
dal tabacco degli avoli
dipinti e consacrati,
vi son moderni in folio
legati a ghirigori,
che sembran dir: guardateci
non siam belli... di fuori?
Vi posa, o pia memoria!
Tolto al suo tavoliere,
dell'ava mia carissima
un libro di preghiere,
dal mio giovine orgoglio
ahimè! troppo obliato
fra i sogni dell'infanzia,
che i preti mi han turbato.
Ella alle eterne pagine,
bimbo, mi innamorava,
e vi ponea per indice
i fior ch'io le donava;
ma l'ava santa è in polvere,
i fior sono avvizziti,
e della fede gli angeli
con lei, con lei spariti!
Cade la pioggia a torrenti, e risuonano
come tasti di cembalo le tegole;
un gatto nel cortil miagola ed urla,
quasi di spento vate anima errante!
Crepita il focolar, bizzarramente
illuminando la mia ...
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