SERAPHINA
È morta. O affascinati adolescenti
che in agguato io vedea sulla sua porta
filar la tela delle voglie ardenti,
piangete meco: Serafina è morta.
Morta: l'amante dell'ultima notte
n'ebbe gli amplessi coll'odor del tifo,
e, uscendo all'alba, avea coll'ossa rotte
gli occhi di voluttà pieni e di schifo.
Voi non credete che possan morire
le belle donne, o poveri fanciulli?
Ma gli è dono degli angeli svanire,
e l'infrangersi appunto è dei trastulli.
Non credete che il suo corpo divino
sia chiuso adesso fra quattro assicciuole?
I preti gli parlarono in latino
girando intorno colle negre stole.
Come due remi a un naufrago legati
le stan distese e immobili le braccia;
errano i vermi ciechi e spensierati
sul bianco seno e sulla bianca faccia.
E le cascan le palpebre in frantumi
come imposte di casa inabitata;
quella chioma di raggi e di profumi
l'hanno gli eredi a un creditor lasciata.
Cerchiam nei balli, e la vedremo ancora
la lunga chioma dalla negra tinta:
forse vi intreccia mammole a quest'ora
qualche beltà nel gineceo discinta.
Ed io che le avea fatto una canzone
alla povera morta, appena, appena!
Era la lista delle cose buone
ch'ella offria nella sua stanza serena.
E: "Inchiodala sull'uscio io le avea detto,
un sigaro fumando in santa pace: inchiodala sull'uscio, è il tuo brevetto,
il miglior dei blasoni, e il più verace".
E la canzon dicea: "Libero ingresso!
Si dan lezioni di teologia;
qui dalla bocca di un maestro istesso
parlan del cielo amore e poesia.
Lasciate la memoria e la speranza,
lasciatele qui fuori ad aspettare;
si gridi al mondo, entrando in questa stanza,
dolce pianeta seguita a rotare;
seguita pure, o docile pianeta;
quando nell'aria a faccia a faccia sono
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