IL BRUCO
Mi parve una farfalla, ed era un bruco.
Movea sul tavolo
coll'incesso di un bimbo o di un bisavolo;
zoppicava, aleggiava,
certo in cerca di un buco,
sul foglio sparso di versi neonati.
Rideano i giorni in cui sbuccia il sambuco,
e vanno i grilli a spasso.
La sempiterna Venere
rigonfiava d'amor le foglie tenere,
e il giardino olezzava,
e le mandre belavano nei prati.
- Che avventura fatal - dimmi, animuccia dal tuo pertugio
qui ti ha sospinta ad implorar rifugio?
Forse un ciottol franato,
o una caduta buccia,
o il piè dell'uom che inconsciamente cruccia
o uccide ad ogni passo?...
Il giorno ride ed il sambuco sbuccia...
Perché lasciasti gli onici,
gli intenti fiori, i ruscelletti fonici,
la bruna tanicciuola,
per errar tutta sola?
Ira ti spinge nelle vie d'esiglio,
noia, vaghezza, amore?
Perché lasciasti gli acidi
succhi delle radici e perché i placidi
sospir dell'erbe che ti fean ventaglio?
Va saltellando il grillo,
la sempiterna Venere
già rigonfia d'amor le foglie tenere...
Perché affrontar lo spillo
e la fiala, il droghiere e l'entomologo?
Ma, sordo al mio monologo,
il nomade doglioso,
coll'incesso di un bimbo o di un bisavolo,
tutto ha percorso il tavolo,
e allo spigolo arrestasi
come chi apprestasi
ad un periglio, volente e restìo,
e s'accomanda a Dio...
Ha fatto il salto, è sul terren sabbioso:
ogni gleba è montagna,
ogni zolla è voragine!
Lo strisciante di martire è imagine,
è imagine di eroe:
la scossa foglia il bagna,
lo punge il rovo... ei va, sosta, si arrampica,
scende, incespica, cade..., e non si lagna.
E va, lento, ma va. Dove? alla pergola
che ombreggia il pozzo
buio, profondo e tozzo.
Desìo lo assal dell'alto... ecco già in tralice
lungo il nodoso salice
si ...
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