IL BIMBO MALATO
Il bambin che cantai nelle canzoni
che son piaciute ai buoni,
è malato, e, tuttor, nel contemplarlo,
nell'indagar sulle sue guancie smorte
se al suicidio mi ha dannato Iddio,
errarmi intorno mi parea sentire
l'alito della morte.
O mia ricchezza unica, o bimbo mio,
lo sai tu chi son io?
Sono il povero armadio e sono il tarlo,
sono il martel spietato e il debil muro,
e in questa vita da cui vuoi fuggire,
è da gran tempo che a sarcasmi immani,
esterrefatto, induro.
Eppur se il sole che verrà domani
dalle bianche cortine
sul letticciuolo, troverà un sorriso
men scolorito sotto il biondo crine,
e per gli effluvii del tuo dolce viso
io potrò ancora credere e sperare
di valer qualche cosa;
o mio bambino, unica mia dolcezza,
o mio giglio, o mimosa,
qui chiamato da un attimo di ebrezza
per esser schiavo a un secolo di noia,
mi farò ancor cattolico, e all'altare
ricercherò di quando ero io pur bimbo
lo sgomento e la gioia.
Mi inchinerò dei serafini al nimbo
sulla madonna chino,
e ginocchioni e con giunte le mani!...
E dalle pinte finestre i bei santi
mi ridiranno ancor le avemarie,
e svaniran l'ombre del tuo destino
nelle fulgenze mie!
Bimbo, non tossir più! Son tanti e tanti
gli orror di questa vita!...
Perché farmi tremar come un pusillo?
Dormi, guarisci, la coltre è pulita,
tepida è l'aura e tutto è pace intorno...
Sai che per te vo' comperar domani
un famoso gingillo!
Non so se oggi lo vidi, o un altro giorno:
rappresenta un pastore
che accarezza una pecora, e dagli occhi
par che la gioia di averla trabocchi...
Non infrangerlo sai, quel dono mio!
Del pastor che avverrebbe, o santo Iddio,
se la pecora muore?
...
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